José de Espronceda (Almendralejo, Badajoz, 1808-Madrid, 1842)[esp], :^Poesías de don José de Espronceda_ (1840), «El verdugo»

De los hombres lanzado al desprecio, de su crimen la víctima fui; y se evitan de odiarse a sí mismos, fulminando sus odios en mí.       Y su rencor al poner en mi mano, me hicieron       su vengador;        y se dijeron:    «Que nuestra vergüenza común caiga en él; se marque en su frente nuestra maldición;    su pan amasado con sangre y con hiel, su escudo con armas de eterno baldón        sean la herencia       que legue al hijo,       el que maldijo           la «sociedad».       Y de mí huyeron, de sus culpas el manto me echaron, y mi llanto y mi voz escucharon       ¡sin piedad!!!

Al que a muerte condenan le ensalzan... ¿Quién al hombre del hombre hizo juez? ¿Que no es hombre ni siente el verdugo imaginan los hombres tal vez?       Y ellos no ven    que yo soy de la imagen divina       ¡copia también!        Y cual dañina fiera a que arrojan un triste animal, que ya entre sus dientes se siente crujir,    así a mí, instrumento del genio del mal me arrojan el hombre que traen a morir.       Y ellos son justos,       yo soy maldito,       yo sin delito          soy criminal:       Mirad al hombre que me paga una muerte; el dinero me echa al suelo con rostro altanero,       ¡a mí, su igual!

El tormento que quiebra los huesos y del reo el histérico ¡ay! y el crujir de los nervios rompidos bajo el golpe del hacha que cae,       son mi placer,   y al rumor que en las piedras rodando        hace, al caer, del triste saltando la hirviente cabeza de sangre en un mar, allí entre el bullicio del pueblo feroz   mi frente serena contemplan brillar, tremenda, radiante con júbilo atroz.       Que de los hombres        en mí respira toda la ira,         todo el rencor;       que a mí pasaron la crueldad de sus almas impías, y al cumplir su venganza y la mía       ¡gozo en mi horror!

Ya más alto que el grande, que altivo con sus plantas hollara la ley, al verdugo los pueblos miraron y mecido en los hombros de un rey;       y en él se hartó,   embriagado de gozo aquel día       cuando expiró;        y su alegría su esposa y sus hijos pudieron notar; que en vez de la densa tiniebla de horror,   miraron la risa su labio amargar, lanzando sus ojos fatal resplandor.       Que el verdugo       con su encono       sobre el trono         se asentó.       Y aquel pueblo que tan alto le alzara bramando, otro rey de venganzas, temblando,       en él miró.

En mí vive la historia del mundo que el destino con sangre escribió, y en sus páginas rojas Dios mismo mi figura impaciente grabó.       La eternidad   ha tragado cien siglos y ciento,       y la maldad        su monumento en mí todavía contempla existir. Y en vano es que el hombre do brota la luz   con viento de orgullo pretenda subir: ¡Preside el verdugo los siglos aún!        Y cada gota       que me ensangrienta,       del hombre ostenta          un crimen más.       Y yo aún existo, fiel recuerdo de edades pasadas, a quien siguen cien sombras airadas       ¡siempre detrás!

¡Oh! ¿por qué te ha engendrado el verdugo, tú, hijo mío, tan puro y gentil? En tu boca la gracia de un ángel presta gracia a tu risa infantil.       ¡Ay! tu candor,   tu inocencia, tu dulce hermosura       me inspira horror.       ¡Oh! tu ternura, mujer, ¿a qué gastas con ese infeliz? ¡Oh! muéstrate madre piadosa con él,   ¡ahógale, y piensa será así feliz! ¿Qué importa que el mundo te llame cruel?       Mi vil oficio       querrás que siga,       ¡que te maldiga          tal vez querrás!       Piensa que un día       al que hoy miras jugar inocente,        ¡maldecido cual yo y delincuente        también verás!!!